Ard gândurile astăzi, mocnit,
până la scrum
Şi
fumul mai omoară cuvinte costelive
În
vremea-n care, încă, tăcerile naive
Se tot prăjesc la soare la margine de drum.
Tot
ce rămâne-n urmă e pasul tău brumat,
Un
fâlfâit de aripi, o umbră pe retină,
Regretul,
într-un dans de balerină
Ca pe-un
balon de spumă, imprimat.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu